¿Cómo le hace uno para volver?

Ve las siluetas de sus historias en el agua, mientras la música suena en los audifonos, recuerda, piensa, lamenta, sonríe. El día es triste como lo son los días grises, brumosos, con brisa intermitente y frío húmedo. La conversación quedo inconclusa, y piensa que todo puede pasar si vuelven a hablar. Imagina la conversación, silencios largos y comentarios cargados de sarcasmo, no sabe que hacer, nunca ha aprendido a madurar una relación. Siempre ha sido fácil dejar inconclusas las cosas y comenzar algo nuevo. La música estorba, para qué quiere música, no lo hace sentir mejor, no le resuelve los problemas, es un ruido más en ese día gris, frío y quizá uno de los más solos de su vida. Al final es así, piensa, siempre es uno quien decide cómo quiere seguir su vida. El parque está vacío y el río se ve agitado por el viento, imagina que por las tardes ese lugar vive, la gente baila, hace ejercicio, platica, juega a las cartas, cuida a sus hijos, cuida a sus niños, pero ahora, en esta precisa hora, todo está vacío y frío, e imagina a su hijo ahí sentado en el puente metiendo los pies en el agua. Odia el frío, odio el frío, como dirían los pinches españoles para decir que no les gusta el frío, lo odio, me cago en el puto frío y en la puta leche y me cago en la mierda, y en este pinche día, en ese puto día, Es enero y la vida se le antoja a un silencio de tráfico eterno como el que hay hoy, aquí. Las ondas en el agua chocan con los lirios. No debí haberlos dejado, reflexiona, pero, ¿cómo le hace uno para volver?